Homofobia e meninas chiliquentas

Quando falam em homofobia eu me sento no chão e começo a ler um livro. Ler um livro – ou mesmo ver a Penélope de guarda-chuva chamando o Mini Disk – é muito mais interessante – e mais produtivo, por que não? – do que ouvir alguém falar em homofobia. O problema é que nunca falam realmente em homofobia; gritam, dão chiliques. Muito de menininha chata do colégio tem nisso. Quer dizer, quando falam que um ator da globo ou um apresentador redondo e rosado da globo chamou não sei quem de “viado”, ou “bicha”, ou “boiola”, gritam tanto quanto uma menininha chata de aparelho nos dentes quando encontra uma lagartixa morta no meio do sanduíche, entre o presunto e o queijo. A diferença entre o blogueiro que recheia suas páginas de estatísticas sobre homofobia e a garota da turma que tem os cabelos puxados no recreio é mínima, acreditem. Os dois só sabem berrar. Você diz para eles se acalmarem, corre para pegar um copo d’água com açúcar e quando volta, continua sem entender o que eles estão falando, para onde eles querem ir.

Esses chiliques os afundam cada vez mais. Não dá para respeitar alguém que esperneia tanto. É como se eles mesmos contribuíssem com a homofobia que dizem sofrer, porque a vontade que dá, nesses casos, vai além de um peteleco na orelha. Quando você os vê afundando, tem vontade de pegar um tronco de árvore não para salvá-los, mas para meter-lhes galos na testa. É natural. Um ciclo que não termina, mas aumenta. Se não dessem chiliques e gritassem tanto, poderiam, quem sabe, serem respeitados.

Do contrário, mais lagartixas surgirão no teu sanduíche, oh meninas chiliquentas.

Guy Franco em Canudos Coloridos

Paulo Braccini

enfim, é o que tem pra hoje...