A Igreja Como ela é - Ela e Eles

Inspirado na Obra de Nelson Rodrigues, conto aqui histórias que deveriam ser mentirosas, mas não são. 

De um grande amigo blogueiro Eraldo Paulino em Eraldo e suas Paulinisses.

Era a missa de casamento dela com ele. Ele, o noivo, estava no altar todo contente. De certa forma, aquele momento era uma espécie de troféu para quatro anos tentando conquistar aquela moça linda que, apesar de sempre ter sido solteira e demonstrar carinho por ele, jamais quis namorar. Mas ele conseguiu finalmente emplacar o namoro depois do primeiro e inacreditável beijo. Menos de duas semanas depois disso já estava noivo. Passado um mês, lá estava ele. No altar. Orgulhoso de si próprio. Um vencedor. 

Diante do noivo, ele: o padre. Como era o único presbítero daquele lugarejo, não havia outro a não ser ele para celebrar aquele matrimônio. Claro que havia alguns fofoqueiros que só estavam naquela igreja pra procurar defeitos, é verdade, mas todo mundo aparentava felicidade. Menos o padre. “O que o senhor tem? Está passando mal?”, perguntou uma madrinha do altar, pouco antes da cerimônia começar. O padre, sempre faceiro, estava muito sério. “Senti uma pontada no coração, mas não se preocupe. Vai me fazer bem celebrar, tenho certeza”, respondeu já se saindo para a sacristia para vestir a batina. 

Ao lado dele, o noivo, e um pouco abaixo dele, o padre, estava ela, a noiva. Ela não chorava. Não sorria. Estava séria. Prestando bem atenção ao que o padre falava. A cerimônia seguiu normalmente. À medida que o tempo passava, o rosto dela ia mudando, demonstrando de passividade à raiva. Ele, o noivo, não notava. Estava muito feliz. Ele, o padre, parecia olhar pra tudo menos ao rosto dela. Conforme o rito já conhecido, ele jurou fidelidade a ela na tristeza, na doença e nas outras coisas. Depois do “aceito”, dele, o noivo, foi a vez dele, o padre, perguntar a ela, que antes de responder puxou uma arma debaixo do vestido. 

... 

Era uma tarde quente da Amazônia quando finalmente o novo padre chegara ao vilarejo. Recém-ordenado, ele foi visitar a casa da coordenadora da comunidade, que se orgulhava do fato de que todos os cinco filhos, quatro homens e uma mulher, eram lideranças da igreja. Antes mesmo que o presbítero chegasse, ele já havia se comprometido de ir primeiro a casa dela e depois ir à igreja, tamanha era a moral da coordenadora. Os filhos na mesa batiam papo com o sacerdote. A filha ajudava a servir. Foi nesse momento que um olhou para o outro. E ninguém viu quando ele chegou perto dela na cozinha, com o coração palpitante, e sussurrou ao ouvido dela que ela era linda. Ela não fez cara de espanto, ou de irritação. Ela sorriu. E ele teve as boas vindas que queria. 

... 

Ela sentia dor. “Quer que eu pare?”, perguntou ele, todo preocupado. “Pode vir, mas vem devagar, por favor. Não tenho a experiência que você tem”, respondia ela, que era virgem, a ele, o padre. Antes disso, ele já tinha dito que sabia que aquilo não era certo, mas ele estava apaixonado, por isso não conseguia ficar longe dela. Ela disse pra mãe que iria à capital. Ele disse à comunidade que iria a um retiro. Encontraram-se numa cidade a 100 km dali. Local que seria ponto de encontro semanal dos dois a partir de então. 

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Ele, o pretendente, era muito querido por ela, a coordenadora da comunidade. Ela queria que a filha casasse com ele. Posses. Trabalhador. Família boa. Partido melhor não podia ter. Ela não o maltratava por causa da mãe, mas achava ele um babaca. Chegava lá falando de como fez pra comprar o carro novo, como era linda a fazenda, como era viajar de jatinho. Mais tarde, depois que ele ia embora da casa, ela costumava entrar pelos fundos da casa paroquial, e levar tapas na cara, puxadas de cabelo, mordidas no cangote e gritar “Ai meu Deus” involuntariamente enquanto gozava. 

... 

A menstruação atrasou. De repente ela viu a chance de finalmente ficar com o ele, o padre. “Eu não posso assumir esse filho! Sou filho único e minha mãe não aguentaria tanto desgosto”, inventou a melhor desculpa que pôde. Durante duas semanas ela tentou convencê-lo de que poderiam ser felizes, e ele já não conseguia mais ter criatividade para desculpas. Até que ela resolveu tomar uma medida desesperada. Aceitou namorar com o panaca do pretendente, e aceitou casar, desde que fosse logo. Ela arranjou tudo para que o padre não tivesse tempo de fugir ou arrumar outro para presidir a celebração. Ela não queria esconder o filho ou coisa parecida, queria que o sacerdote sentisse ciúme. Ela queria que ele falasse a qualquer momento pra parar com aquilo. 

... 

Com a arma na mão, ela disse pra ele confessar que a amava. A igreja toda gritando, a velharada correndo, gente desmaiando, o noivo se mijando, e o padre lá, covarde que era, fingindo não entender o que acontecia. Aliviava o coração do presbítero saber que ele ao menos morreria ali, sem ter que conviver com aquela culpa. Diante do silêncio dele, o padre, e das calças mijadas dele, o noivo, o tiro. Seco. Escorreram do padre, as lágrimas. Do noivo, mais mijo. Pelo vestido, o sangue. Com um só tiro, duas vidas se perderam. 

Bratz Elian

enfim! é o que tem pra hoje ...